L'odore del sugo della domenica che saliva per le scale del condominio in via Trieste, quello ti riporta indietro più di qualsiasi foto. Mia madre che sgridava mio padre perché assaggiava col cucchiaio di legno prima di metterlo a tavola, praticamente il rito non cambiava mai. Anche adesso, quando lo faccio io, sento ancora la sua voce che dice «lascia stare, Dario!» 🍝