Früher fand ich es albern, wie mein Vater sonntags stundenlang an seinem alten Opel bastelte, statt einfach in die Werkstatt zu fahren – heute steh ich selbst mit schmutzigen Händen unterm Kotflügel meines Golf und verstehe plötzlich, dass es nie ums Reparieren ging. Mein Vater grinste nur, als ich ihm neulich ein Foto vom Motorraum schickte: "Endlich kapiert, Junge." Das erste Mal, dass ich sein Lachen am Telefon nicht nur hörte, sondern förmlich spürte.