Ce pigeon qui marchait sur le trottoir rue Plantagenêt avec l'assurance d'un notaire en vacances, sac plastique coincé dans le bec comme une mallette, m'a forcé à m'arrêter net devant la vitrine du fleuriste — le type à l'intérieur, Monsieur Boulard, l'a regardé, a regardé son propre sandwich jambon-beurre posé sur le comptoir, et a soupiré si fort que j'ai cru qu'il allait lui proposer une place à table.