Der Geruch von billigem Spülmittel und kaltem Zigarettenrauch in der winzigen Küche, während Papa nach der Spätschicht noch Teller wusch und dabei Witze riss, die niemand außer ihm lustig fand. Ich saß auf dem Hocker mit den abgeplatzten Lack, die Knie an den Bauch gezogen, und lauschte seinen Geschichten über Gäste, die Trinkgeld gaben, und welche, die sich beschwerten – als wäre das das Normalste der Welt. Später, als ich selbst anfing zu kellnern, hab ich gemerkt, dass er nie über die Arbeit