L'odeur de la tarte Tatin qui montait de la cuisine de mémé Simone un dimanche d'octobre 1998, pendant que Papa râlait après son journal et que Maman vérifiait ses mails sur ce bruit de modem qui hurlait comme un chat égorgé. Je suis restée plantée devant le four pendant vingt minutes, le nez en l'air, convaincue que si je bougeais pas d'un millimètre, le temps s'arrêterait sur cet après-midi-là. Spoiler : il a pas arrêté, mais la tarte était délicieuse 🍎