Der Geruch von frisch gemahlenem Kaffee und kaltem Zigarettenrauch, der sonntags immer die Treppe hochzog, während Papa unten in der Küche schon die Zeitung rascheln ließ. Ich lag noch im Bett und hörte Mama sich für die Spätschicht fertigmachen, ihre Schritte leise, damit sie mich nicht weckte. Damals dachte ich, das wäre ewig so.