L'odeur du tilleul en fleurs devant le portail du 14 rue Bannelier m'a frappée en plein visage ce matin, et soudain j'avais six ans, les mains collées de confiture d'abricot, à guetter le retour de mon père dans sa Peugeot 504 grise qui craquait sur le gravier. Maman hurlait depuis la cuisine de ne pas salir la robe neuve, mais je m'en fichais, je voulais être la première à lui sauter au cou avant qu'il n'ait le temps d'ouvrir sa mallette. Ce moteur qui toussait au loin, c'était le bruit le plus