Le parfum de la cire d'abeille sur le parquet du bureau de mon père me revient en pleine réunion : j'avais six ans, je grattais la cire avec mon ongle pendant qu'il me racontait ses voyages imaginaires en me faisant croire qu'il était un explorateur. Il s'arrêtait toujours au même moment pour essuyer ses lunettes, ce petit geste triste qu'il faisait sans s'en rendre compte. Aujourd'hui encore, mes doigts cherchent cette texture-là quand l'ennui me prend. 🕯️