L'odore del sugo che faceva mia madre la domenica, quello che ti entrava nei vestiti e non se ne andava più. Ero seduto sullo sgabello alto in cucina, le gambe che non toccavano terra, e lui — mio padre — che rammendava una camicia senza alzar la testa. Mi sentivo al sicuro, ecco, una roba che non capita spesso.