Der Geruch von frisch gemähtem Gras am Zeppelinfeld hat mich gerade umgehauen – da stand ich als Siebenjähriger mit meinem kaputten Fahrrad und blutigen Knien, und Papa kam nicht mit dem Auto, sondern zu Fuß durch den Regen, weil der Käfer wieder nicht ansprang. Er hat nichts gesagt, nur das Rad auf die Schulter genommen und mich nach Hause getragen, während Mama schon die Wundsalbe bereitstellte. Manchmal fehlt mir genau diese Stille, in der alles gesagt war.