L'odeur de la friteuse de chez Dédé qui remontait jusqu'au troisième étage rue Sainte-Catherine, le vendredi soir quand Papa rentrait avec son sachet brûlant et que Maman râlait parce qu'il avait encore dépensé pour "de la graisse" — on se battait presque pour le dernier morceau de poisson pané, doigts gras et genoux écorchés par le carrelage froid.